O que me fere não é o fim, é o meio. É o meio jogado fora. É o amor misturado em raiva, e o pior, não totalmente.
O que me fere não é o fim, é o começo. É o começo desnecessário. É a história escrita para ninguém ler, pra não vender nenhum livro, para não ter nenhuma curtida, só por escrever.
O que me fere é ter querido e pedido a verdade e só ter tido mentira. É não conseguir esgotar em palavras a frustação. É não saber o que, afinal, no final foi verdade.
O que me fere é não saber se um dia será porque eu não sei se um dia eu conseguirei esquecer que um dia já pode ser e não foi.
O que me fere não é que esteja com alguém, é que sequer fale comigo ao me ver e continue com as mentiras desnecessárias. É continuar presente mesmo ausente, preocupada, sentindo.
O que me fere é que ainda assim, apesar de tudo, quando fecho os olhos, você é a única coisa que eu vejo.
O que me fere não é o fim, é o começo. É o começo desnecessário. É a história escrita para ninguém ler, pra não vender nenhum livro, para não ter nenhuma curtida, só por escrever.
O que me fere é ter querido e pedido a verdade e só ter tido mentira. É não conseguir esgotar em palavras a frustação. É não saber o que, afinal, no final foi verdade.
O que me fere é não saber se um dia será porque eu não sei se um dia eu conseguirei esquecer que um dia já pode ser e não foi.
O que me fere não é que esteja com alguém, é que sequer fale comigo ao me ver e continue com as mentiras desnecessárias. É continuar presente mesmo ausente, preocupada, sentindo.
O que me fere é que ainda assim, apesar de tudo, quando fecho os olhos, você é a única coisa que eu vejo.
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